Из измеренья волны уходя...

[nandzed]

Во сне думал о кризисе поэтического письма как кризисе содержания.

Так странно увидеть поэтику в виде ландшафта. С другой стороны, субъективность появления, проявления пространства как некоего содержания вполне реалистична. "Ведь небо - не простор  для повелений, а повеления - просторы для него". Всё это коридоры ума - в нечистом восприятии, где слепой от ярости блуждает Минотавр, обречён на гибель нитевидным смыслом, который тянет за собой "герой". Нить молниеносно освещает лабиринт незримого.





Или в чистом вИдении - это перекличка, праздничное шатание друг в друге волн смысла, в перекрёстном сиянии омывающих сердце человека. "Звонари от колыбельных от первин/Языков не чуют над собой". "На заре сдвигают со звоном вдали/Горячие, как молоко, колокольца". А если ещё чище взять ноту - то растворятся отражения в себе, чтобы ты мог замереть в симфоническом море, отказаться от силуэта и уйти в вертикаль бытийного, по гудящему столбу. Эта ось небесного веретена - одна из бесчисленных, но твоя, превосходящая живую переимчивость единственная нота. Услышать - значит уже звучать, растворяться от "себя", отворять отсебятину, забыть о створах творения, стать океаном, а не волной, не теченьем. Океан  больше волн. Он вне движения. Он вне покоя.