![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Entry tags:
Бес смысла
Как ни странно, бессмыслица многолика. Само отсутствие - хоть общее, но не лицо.
Ну, не долюбили тебя в детстве, бывает. Сам виноват - не в этом дело. Ты ж чего решил - что не жил хорошо, нечего и привыкать. То есть лучше б со следущего детства сразу не быть руководимым исподволь? "Тихо и плавно шагая, на...й пошла дорогая". Но это если каждый продолжит линию нехватки, нас же никто не заставит - вот и получатся на планете чешуекрылые дети.
Вот я сегодня вроде как злодей. А для кого сегодня - для того всегда. Это неправильное восприятие, но я уже в этом пропал, как симфонист на баяне. А дальше что - ни флага, ни родины, ни славы. В сорок четыре ни семьи, ни здоровья, ни карьеры. Никто тебя. "А я вчера похоронил корешка... А он, подлец, да помирать не захотел. Корешок в земле живёхонек растёт. А я где?" Так это ещё генетическое. Мать сегодня сказала - отец то же самое, те же сюжеты. Был. Зачем этот повтор? Или продолженье. Смысл. В сердцах говоришь - тупое продолженье. А ведь это я тупой, раз не знаю, зачем оно. А оно вовсе себе умное. Играет, убивает. Ни состра..., ни боли.
Бессмыслица многолика. Хоть сама не имеет лица. Зато нас имеет...
Ну, не долюбили тебя в детстве, бывает. Сам виноват - не в этом дело. Ты ж чего решил - что не жил хорошо, нечего и привыкать. То есть лучше б со следущего детства сразу не быть руководимым исподволь? "Тихо и плавно шагая, на...й пошла дорогая". Но это если каждый продолжит линию нехватки, нас же никто не заставит - вот и получатся на планете чешуекрылые дети.
Вот я сегодня вроде как злодей. А для кого сегодня - для того всегда. Это неправильное восприятие, но я уже в этом пропал, как симфонист на баяне. А дальше что - ни флага, ни родины, ни славы. В сорок четыре ни семьи, ни здоровья, ни карьеры. Никто тебя. "А я вчера похоронил корешка... А он, подлец, да помирать не захотел. Корешок в земле живёхонек растёт. А я где?" Так это ещё генетическое. Мать сегодня сказала - отец то же самое, те же сюжеты. Был. Зачем этот повтор? Или продолженье. Смысл. В сердцах говоришь - тупое продолженье. А ведь это я тупой, раз не знаю, зачем оно. А оно вовсе себе умное. Играет, убивает. Ни состра..., ни боли.
Бессмыслица многолика. Хоть сама не имеет лица. Зато нас имеет...