nandzed | Перепост в пользу поэта, сидящего в тюрьме

И тихо-тихо оттепель, и ночью
от боли головной дурные сны,
февраль, и распустившиеся почки,
как выкидыш отчаянной весны,
которой жить до вторника, не дольше,
ее зарежет утренний мороз,
и на стекле набьет холодный кольщик
нечаянный узор из белых слез.
И до апреля будет волноваться
живое сердце – быть или не быть
той сорок пятой смене декораций,
и улыбаться этому, и плыть
без ветра, без течения, без цели,
не видя дна, не зная высоты,
на узеньком плоту своей постели
туда, где разбиваются мечты.