nandzed | Минимальная жизнь...

Боль. Тошнота. Рвота. От напряжения в голове болят даже веки. Такие сообщения не развлекают читателей. Внезапно расстроилось всё. И уже пофиг, что Быков пишет "Я ужасно не люблю, когда государство Российское заботится о моем благе. Когда оно занимается порчей моей жизни, у него выходит и убедительней, и честней. Охрана здоровья граждан почему-то всегда выливается в ким-чен-ировские формы". Это уже не про моё здоровье - ведь я давно не курю, а Быкова ещё заботят эти символы фальшивой свободы - возможность травить себя. Мне уже не надо - я и так тихо загибаюсь. И кажется, осталось последнее - свести до минимума дыхание, чтобы демоны болезни решили, что я уже не дышу. Хотя их так не обманешь. Им надо останки потерзать, поделить одёжки, бросив жребий. Будь благодарен им, если страдаешь от одиночества - ведь они тебя до конца не покинут! А если желаешь до сих пор покоя, помни - желание всегда оказывается гнилыми мостками над бездной. Попытка проскочить в покое обречена. "Страшна мне неизбежность и вечностью обманутый покой"... Летишь в пропасть на раздолбанном тарантасе, который давно уже не птица, даже если тройка. Тарантас трещит по швам, на ходу разрешаясь от бремени целого и превращаясь в облако деталей, которые движутся вместе и в одном направлении лишь по великой инерции, и недолго уже этому быть. Странно на падающей в пропасть тележке объяснять, например, рецепты пирогов или избавления от курения...