nandzed | Эта поэзия на самом деле проза, а то, что проза, вовсе говно...? (Reply)

Взялся читать поэзию в "Митином журнале", замечательные впечатиления, но вдруг понял, что то, что мне нравится - нравится мне как (в качестве - филологи:)) проза, но не как поэзия. То ись текст замечательный, но это не позия. Или у меня заскок про то, что "поэт - психагог":))), но должен быть по нашим временам выше, неизмеримо выше на фоне этих безмерных лент , страниц, полотнищ и простыней текстов "про всякое духовное"? ИМХО, поэт по-прежнему "между Богом и землей", но хочется какого-то иного качества. А раз хочется, значит оно где-то во времени есть, приближается...

А пока стихи, которые хорошая проза, из "МИТИНОГО ЖУРНАЛЯ":) (постой, а если это на самом деле хорошая такая проза, то что же за говно, называемое всуе прозой, печатается-читается нами в массе нынче?)

Игорь Лапинский

Огни Святого Эльма"

<М Е С Т О П О Л О Ж Е Н И Е Д У Ш И>

Как мемфисская женщина,
   плотно сжимая вытянутые пальцы,
   ты наклонилась, не сгибая спины.
Ось наклона указывает смутный зайчик
   на потолке от синевы волос.
Мы сидим в ожиданьи напитка,
   плечи наши не выше твоих колен.
Мы сидим на высоких стульях
   барельефами спинок прямых.
Наши слова уплывают в окно не лопаясь
   (завязано каждое накрепко ниткой внизу).
Разноцветен их рой, ты же молча
   ставишь на столик мохнатые
   от инея, тонкостенные
   голоса сыновей и внуков
   Осириса, Исиды.

+ + +

Звяканье золотых уздечек.
Надеты они на мохнатых
   уже успевших обсохнуть птицезверят.
Те шевелятся скопом и трутся об тушу,
   вернее об две вертикальные
   туши, когда-то отполированные
   дымом костра вожделеющих отроков.

Птицезверята
   снизу вверх по камню, ставшему телом,
   карабкаться пытаются, подпрыгивая как ночницы,
   чешуйки (неприкрепленные перья) роняя
   на синий партер, ковер истлевшего мрамора,
колкий песок.

По камню, ставшему телом,
уздечки вздохов взбираются все же
и застывают финифтью морщин.

Ты,
стоящая по колено в земле,
почему перестала рожать людей?
Посмотри, что сыплется с тучной красы твоей?
Мне ли перечислять?

"У поэтов исчезает желание" - она отвечает,
погружаясь все глубже и глубже
в синий визжащий песок.