Эпистолярно о слепоте

[nandzed]

Пишу и ощущаю всяческую условность употребленья слов. Но в этом нет и грусти бесполезности, а только чувствуется устремленье потока, в котором и я, дальше и дальше. Как будто это просто жизнь, которая не останавливается нигде,несмотря на никчемность мотивировок, и движется с тою же скоростью,что и в дни, казалось бы, важные. И из этого делается кем-то вывод о том, что нет неважных дней и минут. А меж тем, это вовсе не так, и, скорее, нужно скромнее подумать о том, что все дни и минуты вовсе не имеют того значения, что мы им придаём и вокруг чего часто устраиваем свою жизнь, как беженцы, что из мусора успевают устроить на чужбине свои лачуги, чтобы зависнуть в своей нерешенности судьбы, как в паутине. А настоящая судьба наша как существ, в действительности не имеющих никаких корней, совершается беспрерывно. Нас несет этот поток, крутя и так, и этак, пока мы внутри своего ума превращаем отражение великого потока в нас в подобие запруды, где мы можем будто бы гармонично и плавно пересекать свои "жизни" и по временам испытывать даже приятные чувства.Или быть неустроенными и говорить глупое "Не судьба" или еще более глупое "Ты сам творец своей жизни". Наше "сам" в действительности совершенно не таково, как нам думается - ни в степени, ни в механизме работы.