nandzed | Беседа с собственной жизнью

Иногда кажется, что осталась в живых во мне одна только совесть, да и та больна... Но тычет стрекалом в слона - почему я не работаю (загадка для меня), почему я не пишу запланированную прозу (загадка то ж), почему никто мне не сроден и не близок так, чтобы это стало дружбой (можно ответить статистически, но совесть не внимает статистике), почему я не имею желания лечиться, вылечиться и начать наконец вести разумную, полнокровную жизнь (о причинах отсутствия желаний нельзя ответить точно, если прожито довольно много), но может ты не ценишь жизнь? - а это неправильно! (иногда кажется, что совести моей удобнее задавать в-основном вопросы) - а делать правильно - не мотив для благородного дона (на что один кришнаит заметил, что так реагируют на вызов жизни демонические существа), я стесняюсь архаизмов, потому что нахожу в них чистую воду для жаждущего нормального незамыленного слова (памятуя о судьбе самоубийцы Чаттертона, писавшего "невовремя", то есть не к своему времени - из смущения - на староанглийском - и выдав свои стихи за писанину давно умершего священника), короче...

Неутолимая! О, сколько раз
Звала меня и убегала,
И, убегая, вновь звала,
И в тайной жажде трепетала,
И тайнам не было числа!

Свеча перд Господом, моею стала,
Ты таяла и остывала.
Застыв, хранила, будто страж.
То вдруг, как будто бы мираж,
Нездешней вестью волновала.

Среди миров блуждающая весть,
Тебя мне не избыть уловкой,
Колодец неглубок, да коротка веревка, -
Пока Господь не призовет из тьмы,
Не слиться нам и неразлучны мы.